Автор: Михаил Рыбаков





Меня пригрели люди незнакомые...

Из Бахмача, за руку увели...

Не сразу, каюсь, понял я,

Что есть хорошие, на сей земле.

А есть простые и родные души -

Их "бессеребренниками" зовут.

Последним делятся и чтоб покушать,

Поседнее, не дрогнув, отдадут.

Прижился и не стал им в тягость

и что умел, то отдавал, с лихвой,

Испытывал видать сыновью радость,

Когда мамаша тронется рукой,

Когда отец кивнёт мне благодарно -

Я просто выростал, в своих глазах...

И их наука, не пропала даром...

Призвали в армию, а что я, не казак?



Теперь я генерал... Уже в отставке

И нет родителей... Лишь общая плита,

Могилка зеленеет травкой

И куст калины, мамина мечта.

Как говорят, родных, не забываю -

Заслуживают! Прожили путём.

Я чувствую, я - это понимаю -

Они внимают, когда мы придём.

Поговорим...поделимся заботой...

Всё уберём, до будущей поры...

А на душе, как ком снимает кто-то

И видятся былые сентябри...

19.02.17

фото из Инета