Автор: Вик Степанов





Стоял саманный дом.

Теперь сплошной бурьян.

Пошёл на слом

и ветром вымело - буяном.

Ограда, не ограда,

но кое-где живой плетень

в цветах и лютиках

несёт охрану мест,

где я ловил шмелей,

которые ныряли в тень

бутонов,

унесть на лапках, хоботках

пыльцу с нектаром.

Лизал его я языком

и отпускал мохнатых с миром.

В одних портках

на речку бегал,

что была по колено.

Лягушки и стрекозы,

такие егозы,

всегда готовы на проказы.

Цвели кувшинки,

красивей чем розы.

Снимал портки

и рвал я весь в грязи

букет для бабушки Ульяны.

Водились там угри, язи.

Ловить я их научился позже.

Какие были там поляны!

Пружинит влажная земля,

трава чуть выше, чем на корте.

А дальше, вообще, болото.

Там водятся ужи.

Однажды видел я гадюку -

шипела злюка.

Нет, не зря, не зря

такое детство мне дано.

Вы даже и не спорьте.

Теперь по городу хожу,

верней брожу

я с зонтиком и в ботах даже летом.

Футляром кличут взрослые и дети.



13.02.2017