Автор: Павел Великжанин





То ли в рамы пасхальной открыткой вставляя пейзаж,

То ли тихо кропившим дождем протерев за ночь стекла,

Кто-то поднял за ниточку шарик – он желт и палящ,

И когда он рванет, будет некому вспомнить Дамокла.



Да и все остальное, что гнуло суставы ветвей,

Что глотали, давясь, и не важно: гнильца, зеленца ли.

… А на небо взлетающей атомным паром плотве

Увидать бы ступни Его в генисаретском зерцале.



Перед тем, как воскреснешь, заест для начала среда,

А потом будешь мучиться в лапах Барона Субботы.

Но такими мы созданы. Было б иначе, тогда

Повторяли б молитвы бездумно, как спамеры-боты.



Эти почки набухшие не собирают камней:

Брызнут зеленью, высохнут, вспыхнут распадом спектральным.

Воркование голубя сотни трактатов умней,

Мудрость вербы всегда говорит языком невербальным.



Солнцем истины за горизонтом когда-то и я

Согревался в бессоннице мыслей, играющих в салки.

Ну, а вдруг то, что мы принимаем за код бытия,

Шутником-Программистом заложено вроде «пасхалки»?



Нет, я верю, что замысел есть – только мне ли постичь?

Не дает холод букв понимания вечности Каю.

Беловерхий собор, освящённый рассветом кулич,

Зазвонил. И как разум, познавший себя, умолкаю.