Автор: Людмила Егоровалюбогор





Не так, не здесь и не о том,

как ни крути мозгой, хвостом —

сквозным проникновеньем пули

действительность... Опять... иду ли?

Уже тяжелая стопа каменьев груду подминая,

легчает... Правила, игра

для толп и скопищ, но — одна я

в бедламе, шуме? И — святая

ложится в землю борозда...



Едва наклюнутым зерном —

туда — врасти, взойти потом,

в тугом бутоне стать счастливой...

Мне чудится вид спелой сливы

и вкус ее вдруг вяжет рот

густой тягучею слюною...

Предвзятость звуков — суть трудов.

Цель жизни этой — стать немою,

не пальцем в небо — имя дать!



Безмолвный, неусыпный глас,

любовью рвущийся из глаз,

свободней, легче входит в души

и эхом страха их не глушит,

не мучит вычурностью фраз,

приличных, в общем-то, но лишних,

усугубляющих абсурд

до какофонии... Испишем

стихом и кистью города





грядущего... Колокола

его звонят и жгут дотла

зарницы опавшую листву...

Не "Эй" — по имени зову

кого-то там, легко смеясь...

Вот, зарокинув, головою,

касаюсь правого плеча

его крутого — Бог с тобою...

Я, кажется, молюсь... ну да...