Автор: Максим Постников 2





Город засыпает, просыпается боль,

Боль от того, что я не с тобой.

Город спит. Город безбожников и убийц,

Память листает назад десятки страниц.



Из всех моих битв, за поиск похожих лиц,

Выходит скорей Ватерлоо, чем Аустерлиц.

Город – моя Гоморра, мой личный Содом,

Счастье от встреч, как всегда отложил на потом.



Боль кладет руки на плечи, дает сигареты,

Варит мне кофе, на кухне мелькнув силуэтом,

Час ночи; поход в аптеку за углом:

- Есть что-то посильнее, чем Метаквалон?



К черту рецепт, ты же знаешь меня, док,

Пятые сутки не сплю, Веронал не помог.

Город – моя Геенна, мой Вавилон,

Я не пишу; это мой прощальный поклон.



Хочется хватить об стену свой смартфон –

Ты все равно ведь не позвонишь на него.

Я без тебя – просто сборище глупых атомов,

Просто побег, в подземку по эскалатору.



Снова рисунки на стенах, стихи, признания,

Город – не знает пощады и сострадания.

Город – моя Мекка, моя Медина,

Пройден пешком за ночь наполовину.



Город – призыв порочного пророка,

Наша разлука, поверь, была раньше срока.

Я ухожу в никуда, ночной автострадою,

Знаешь, ведь я без тебя просто. Падаю.