Автор: Алексей Васильевич Губарев





Я, ныне в образе копаясь, что даден жизнию моей,

найти прекрасное стараюсь, но делаю душе больней,

не находя ни ярких красок, ни скач породистых коней,

а лишь одну больную клячу да груды колотых камней.



За что душа моя убога, что так уныла и пуста?

иль у родимого порога не груша, а ольха росла?

Неужто ароматом меда я не дышал в родном краю,

не пил нектар, не кушал плода, не слышал «баюшки-баю»?



Ах, неужели я не видел молеб кубанских казаков,

взирающих подобострастно на лики скорбных образов?

Не я ль, под тихие рассказы о нравах пыльной старины,

вдруг засыпал на полуфразах, и были сны мои цветны?



Всё это я. Всё я, поверьте! Посылом детства моего

Кубань мои бередит нервы. А вот зачем и отчего

понять желаю, рвя на части то гадостное существо,

что обжило нутро и млеет, там не оставив ничего.



Но я пробью гранита тверди, окно на волю прорубив.

Любовь к свободе не отвергну, чем одарил когда-то скиф.

И покалеченную душу в волнах янтарных ковылей

всё ж излечу и буду лучше, а сердцем чище и щедрей.