Автор: Петр Шмаков





То эдак, то так я взлетаю к луне,

то эдак, то так задыхаюсь на дне

осипших от ветра и сырости дней.

Когда же пойму или станет видней,

что дело не в днях, что весь мир, как труба,

из жерла которой летишь в никуда?



Ну что же, нарушим мой хрупкий покой.

Положим, я понял, теперь я другой.

Со всяким я нынче готов разделить

последней надежды упругую нить.



Входите, прошу. Вот изрезанный стол,

диван, на котором лежу, как посол

державы, что всех вас видала в гробу,

державы, которой границ не найду,

но знаю наверное - только она

покоем дарит, оставляя без сна.



Я всё по привычке покой берегу.

Смотрите как осень согнула в дугу

пустой окоём со следами дождей

и к небу прижалась подругой ничьей.



Смотрите со мною сквозь серую мглу -

увидите ангела в красном углу,

увидите мёртвую деву в ночи,

к осеннему небу найдёте ключи.



Вы видите - рыжая осень, как пёс,

несётся по улицам, вытянув нос.

Вы слышите шорох невидимых риз?

Ушедшие дни из могил поднялись.

Октябрь не простой в этом странном году.

Я шорохам смутным навстречу иду.