Автор: Петр Шмаков





Видишь дом? Это дом такой,

где устали ждать покой…

Г. Иванов

Этот след убежавших лет.

Этот дом, где в кладовках бред.

И, как призрак, в углу покой.

Можно тронуть его рукой.

Он готов рассыпаться в пыль.

Этот дом, где уснула быль

и нельзя ее разбудить.

Этот дом, где удобно жить

и нельзя пока умереть.

Можно чаю себе согреть,

можно комнаты исходить,

но нельзя о себе забыть.

Воздух, словно зеркал набор.

Отражения - приговор.

А на улицу поглядеть?

Снег кружится тихо, как смерть.

Хлопья белые в синей мгле.

Скучно жить на этой земле.

Скучно хлеб себе добывать,

суетиться, грустить и ждать.

Льдистых звёздочек сонный лёт.

Очарованный старый год

к Рождеству испускает дух.

Сух мороз, до озноба сух.

- Время… время… постой… постой… -

Голос замер, как ветра вой.

Кто-то знает - зачем и как.

Кто-то знает, но промолчит.

Жизнь туманно светит сквозь мрак

и немой Новый Год мычит.