Автор: Борис Бударин





Сколько веков не считая, стоял я на крыше собора, /неба касаясь крылами/

душою касаясь неба, не в силах сделать и взмаха,

всегда о Полёте мечтая, так надеялся - скоро,

может, смешно и нелепо - ввысь, приглашённым на плаху.



Стоном органных прелюдий, нот неотпущенных ярость

верхним регистром по нервам, звуком виола-ди-гамба,

не смея забыть о Чуде, не знал я сколько осталось,

буду последним иль первым, в размерах хорея и ямба.



Мастер средневековья, мой творец сумасшедший,

вряд ли вспомнит про это, безумец сутулый и старый,

диабаз наполняя любовью, светлой и всё-таки грешной,

сердце вложил мне поэта, и душу составил Икара.



Навечно смешною игрушкой, для всех - истукан камнекрылый...

Минутами век дополняя, гений людской гордыни

выстрелом страшным из пушки, снес меня с крыши постылой

маня красотами рая, во веки присно и ныне.



Вот это земная награда! Кровь, слёзы и пот!



Он дал мне возможность падать, А ЭТО УЖЕ ПОЛЁТ!