Автор: Булатецкий Александр





Помню как вчера свой голос: "Мама, падают звезды!

Скорее загадай желание, пока не поздно!"

Не понимал, откуда слезы, зачем голову сломя бежала,

Бросив все продукты, со мною на руках, и что то про себя шептала.

До бункера бежали без передышек, словно волком,

До сих пор не знаю, как смогла бежать так долго.

У входа было людно, давка, вокруг беспорядки,

Не справлялись с толпой органы правопорядка.

Все рвались вперед, поджимало время.

Было ясно, что все пройти просто не успеют.

Протолкнула кое как вперед и последнее, что я увидел,

Был снег и губы ее в усталом, радостном изгибе...

Прошла неделя, бункера открыли двери.

Мама ждет меня снаружи, я знал, я верил.

Вырвался из чьих то рук, первым выбежал наружу,

И увидел, что город был вокруг разрушен.

И под слоем пепла (под снегом думал я тогда)

Заметил я знакомые цвета шарфа.

Бегу, кричу сугробу: "Мама, мама!

Где ты так долго была? Где ты пропадала?"

Кто то подхватил, оттащил меня назад,

Остальные воспоминания окутал мрак...

Теперь уж 20 лет, перед крестом стою, курю,

Тот самый шарф в руке своей держу.

Вспоминаю ее облик, то роковое утро,

Перед глазами все в деталях, каждая минута.

Погрузился в мысли. Вот он. Выпал первый снег...

Я ненавижу его вот уже 12 лет.