Автор: Айдар Набиев





Смотрюсь в твою причудливую ночь,

Обманываясь скользким зазеркальем

Разлуки, одиночество - под ключ,

Пугливо, проскрипев, готово камнем



Упасть на сердце и до слез сдавить

Все отраженья, жившие когда-то

Во мне, ни сна не знавшем без любви,

Ни яви не простившем циферблатам



За всё, что слыло временем, боясь

Недосчитать под стрелок мельтешенье

Хотя б одной тоски. Душа моя,

Расходуясь на разговоры с тенью,



Впитала всё, что сделала с собой,

Что натворила в тех, кого любила

Меж, ставшей откровеньем, тишиной

И пустошью молитв в печали белой.



Прости меня, несбыточно, впотьмах

Душа моя еще ютит раздолье

Всех одиночеств света, мерный взмах

Пера крылит над сном, строка - до боли,



До емких невозможностей творить

За слезные края бессонных чисел

Скитается во мне, глаза твои

Грустят над опаленным кровом писем,



Что был когда-то сердцем, только тишь

Осталась от его биений в ком-то,

Прости ее, она всегда в пути

Крылит, бездомно, в поисках приюта



В тебе одной за вакуумом стуж

К захлюпавшей по теплым тротуарам

Весне, что заплела в строку листву

Под шепоты твои в немые жары



Уст по устам - допитывай, всмотрись

В себя во мне, запоминай такую

На всю, в тебе оставшуюся жизнь -

Мою, томи, томи свои покои



Земной необходимостью сказать

О том, как это невозможно сделать,

Когда молчанье - как глаза в глаза,

Как неуемность слов, что смели ведать,



Неведомую, павшую с ланит,

Осуществленность глубины касаний -

Как тишь стиха, как немота навзрыд...

Прости, я, верно, далеко за гранью



Того, кто, возвращаясь, снова шел,

Как сумрак, недосказанно, гранича

И с тьмой, и с светом - был ли я лишен

И снов, и яви за свое далече



От смысла быть, за снеговую глушь

И зримость чувств за поиском душевным...

Прости, но я... уже не вижу душ,

Зеркалю память, оставаясь верным



Сквозному отражению себя,

Засвеченного в лучизне чуть зримой

Коротким сном над скукой бытия...

И хлещет время, неостановимо,



Стихом безродным по душе, тоска,

Бездарно, солит черный снег столицы.

Бессонница, холодная Москва

Зимует бледной навью над страницей.



Бесплодная неотразимость тьмы,

Соприкасаясь вновь со строк приютом,

Плывет в весной исписанное - мы,

Душа моя, как тишина по нотам,



Как дождь немой, прильнувший в ночь окну,

Стихом в тебе еще раз отразилась,

Как грезила листвой, что миру снилась,

Как дождалась еще одну - весну...



= 2017 =