Автор: Лира Ос





В безмолвии проходит ваша жизнь.

Течет рекою не бурлящей,

Весьма похожая на тризну,

Она течет и берег спящий,

Закованный снегами, леденящий,

Волной волнующей, для бури подходящей,

Во снах вам снится настоящих,

Наполненных траги-комизмом.

А для других, чей взгляд сквозь призму,

Вы жители своей отчизны,

Не одержимые идеей коммунизма,

Но измами наполненные до неологизма…,

И наполнители взахлёст уже ваш лёс,

Оковывают льдами до белёс, -

В тиши, поёте вашу Оду...



Орда, косившая народы -

Бальзамом нА душу урода

Животворящей влагой льёт,

Из уст гиены мёд течёт,

Который, с ядом в бочке мёда,

Замешивают каждый год.

Лукаво с чаем или кавой,

Вам предлагает рецептуру

Высокочтимый вами Гуру…



Не дура свита у корыта.

Культурно, тихо, не открыто,

Ордовский сладострастный гимн поёт.

О том, чтоб было не забыто

Как пламя плавит лёд,

Как от костра огнищем жжёт,

Как больно кони бьют копытом

И топчут стародавний род,

В те времена, которые забыты…



Из тех времён пришли и я и ты:

И, подсознательные страхи,

И голова лежит на плахе,

В кострище платья и рубахи

И стон и плачь детей и женщин -

Они собой детишек прячут,

Батый уже с ордою скачет:

Пустые ножны, звон метала,

И на снегу, на белом, талом,

Кровавые следы остались,

Смерть торжествует: род уменьшен…



Смертельное ярмо тугое,

Сегодня предстаёт другое.

Уже не может так свободно,

Свободу попирать.

И выглядит совсем не чужеродно,

Разящая когда-то, нас же, рать.

И вперемешку с белым снегом

Хрустит под сапогом песок,

Бежите вы трусливым бегом

И ваш пульсирует висок…

По жилам кровь течет живая -

Сакральный смысл бытия,

Бежит она, не остывая,

И в этом суть развития.



Перемешалось всё.

Перемещались,

Титанов громкие труды,

Менялись континенты, но остались

В крови тельца безжалостной орды…

Теперь борьба внутрь организма,

Закралась.

Выпячивание аневризмы

Досталось по наследству,

Смешением кровей двух рас –

Любители нечистых ген как раз,

Выпячивают мутагенный мезальянс.

Неполный и не ценный оказался

Он для нас.



Тугим ярмом, не в меру завязался,

Теперь уж атрибутом послушания,

Явился, без особого признания,

И за свою работу взялся…

И потекла густая канитель.

Телец своим тяжелым шагом,

Несёт на голове венец –

Хомут несёт он без отваги,

Как бремя тащит сквозь года,

И ни туда и ни сюда –

И кровь уже не кровь – вода…



И жизнь в безмолвии проходит,

Не требует, ни колобродит,

Бегут недели, дни, года,

В крови стучит еще орда,

Косившая народы.

И хороводом, стройным ходом,

Волы шагают вьючные.

Таким оплотом для народа

Не мудрствуя лукаво,

По праву, не без права,

Народом зручно вручена –

Судьба, которая ордой вымучена,

Течет миандровой излучиной

И в полной мере не изучена.



И неизменно в турбулентность

Будет превращаться Поток волны

Из Вездесущего Истока,

Хаотично, почти что самопроизвольно,

Отражаться на весь искусственный процесс,

Уравновешивая перевес

Критериев подобия систем,

Затем, что турбулентная река

Одна из самых совершенных в мире схем,

Она при диссипации энергий,

Уже без всяческих усердий,

Наполненная до предела

Из берегов покоя выйдет смело.

И, беспорядочным течением

С Попутным Ветром без сомнений,

С животворящим вдохновением,

Вновь забурлит как кровь по венам,

На радость нам и всей Вселенной!