Автор: Пётр Игнатович





Под своды угрюмого мира,

Когда голова вся седа,

Пришла заменить мне унынье,

Твоя с нежной лаской рука.



Не ведая в жалком отрады,

Ни что не вещало тогда,

Что строчка дурного романа,

Похитит во мне старика.



Как гордо вошла в мою залу,

Как смело открыла окно,

Сорвала с мощей моих рану,

Впустила свободы глоток.



Твой образ изящный и лёгкий,

И чувства твои так нежны,

Ложатся живительной влагой,

На лоно порвавшей струны. 



Я чую, как пахнут духами,

И шея и чувственный лоб,

И я завалил бы цветами,

Постель твоих радужных снов.



Мы вместе гуляем по парку,

Друг другу читаем стихи,

Губами ловлю твои пальцы,

Смеёшься, и мне нет тоски.



Я счастлив и горд, что в пустыне,

Где жажда томила и жгла,

Тебя повстречал я, и ныне,

Меня не окутает мгла.



И вот уже в авторской драме,

Слетает последний листок,

Я тихо шепчу своей даме:-

«Спасибо, что не одинок».