Автор: Петр Шмаков





Что дальше мне делать, скажи, наконец, иль весть

мне пришли с кем захочешь, с бродячей собакой хоть

или чайкой, терзающей рыбы плоть.

Но молчишь и молчанье твоё, как месть



за неверность души, засевшей в моей груди,

боязливо глядящей порою в прорези глаз,

как в бойницы. Попробуй её найди,

на дно озёр ускользнёт, на миг сверкнув, как алмаз.



Но не ты мне, конечно, мстишь. О, конечно, нет.

Справедливость сама комарами звенит из болот.

Красный отсвет заката в зарницах последних лет.

Укоризненно падает гром с грозовых высот.



Испытание веры. Ты что-нибудь, а шепнёшь

наяву ли, во сне, безразлично. Пойму тебя.

Но вперёд ничего не известно. Все планы - ложь.

Окоём изогнут вопросом, застыл, скорбя.



Опостылела жизнь. Ничего понять не могу.

Умереть? Но зачем-то живу, как мотаю срок.

Как факир, глотаю огонь в знакомом кругу,

на арене старого цирка, где клоун - Рок.



Очень он смешной и забавный, но кто поймёт?

И репризы летят, как брызги, но брызжет кровь.

Акробата потешно режут, а он полёт

с перерезанным горлом под куполом выдал вновь.



Ничего не важно. Не знаю - смешно иль нет,

но свой неуклюжий век я почти прожил.

Самое главное, твой угадать ответ -

нужно ли длить ещё натяженье жил.