Автор: Болтяра





Опять держу её в натруженных руках.

Она, с изношенным и рваным переплётом.

Покоцанная грызунами на углах.

Заляпанная чем-то липким, но не мёдом.



Раскрыта книга наобум и наугад.

Уткнулся взглядом в пожелтевшие страницы.

И , возвращают в тусклой памяти назад,

Рассевшиеся в ровнострочьи буквы-птицы.



В любой из строчек - сердца стук и мысли шаг.

Неловкоровные застывшие движенья.

Себе я - лучший друг и, самый злейший враг.

Я - возвышение своё и, униженье.



Друзей ушедших я листаю голоса.

Покинутых и, подло преданных , любимых.

В глазах раскаянья случайного роса,

Лишь раздраженье от лучей, ветров и дыма.



Но книга есть. И, есть чему до тла гореть.

Над линией сюжетной вовсе не потею.

Лишь о единственном приходится жалеть,

Что каплю-точку в ней поставить не успею.



Потомки может покуражатся мои.

С наивности тупой отстойной негодяя.

Но пятна бурые непонятой любви

Им скажут молча всё, что я не догоняю.



Я Книгу Памяти держу в своих руках.

Пока остались в ней негрязные страницы,

Осталась Вера в грязных матерных словах;

Остался шанс пустой - осесть в ней буквой-птицей.



BOlhtЯR@, 11.08.11г.