Автор: Геннадий Кудрявцев





Он в школе был кумиром всех мальчишек.

Мы жили с ним на улице одной.

Среди ребят, он был сильней и выше,

И на проказы самый заводной.



Был хулиганом, вечным забиякой,

Любил сады чужие навещать.

Но если вдруг была с чужими драка,

Он не из тех, кто мог бы убежать.



«На спор», бывало, шел, не уставая,

От парка до вокзала на руках,

А то грустнел, внезапно замолкая,

Клин журавлей увидев в облаках.



Его стихи влюбленные девчонки

Сдували друг у друга по углам,

А он сидел, задумчивый, в сторонке,

Бросая хлебный мякиш голубям.



Из нас никто тогда не удивился,

И зависти не жалила змея,

Когда он на пожаре очутился,

И вынес ребятишек из огня.



Мы на скамейке до ночи сидели,

Мечтая окунуться в пыль дорог,

И как-то незаметно повзрослели,

А над губой проклюнулся пушок.



..Стою один у кованой ограды

С какой-то болью, внутренней виной,

И треплет ветер волосы с досады,

Что я еще не мертвый, а живой.



Я помню, как играл он на баяне:

Все затихало, слушая, кругом…

Теперь вот крест: «Погиб в Афганистане»,

Как по душе безжалостным ножом…