Автор: Алиса Мочалова





Мне говорят:"Дари тепло, и впредь,

Оно к тебе еще не раз вернется,

К твоей щеке ладошкой прикоснется,

Прогонит в нужный час старуху-смерть.



Но я тепла не понимаю сути и говоря

Об этом откровенно,

Как можно всей душой, порой, самозабвенно

Кому-то отдавать себя?



Как можно все прощать и видеть смысл в вере?

Стучаться в двери, запертые глухо?

Дай волю им, они сожрут друг друга,

С рук кормленные ваших, звери.



"С любовью относись, - мне говорят.

В любви есть сила большая, чем в гневе."

Я им не верю, гнев сильнее, поверь мне.

Он рушит всё, на что ни брось свой взгляд.



А чувства...кто придумал эту глупость?

Ответь!

От них больней и вовсе нет тепла.

Мне говорят:" Ты адски холодна!"

А меня просто нечему согреть.



Как объяснить, что для меня тепло -

Счетчик?

И ждут от той любви хлопки в ладоши.

Это касание ножа вдоль вашей коже,

Бессменный ряд попавших в цель пощечин.



Мне говорят:"На разных языках твердим,

Но Ваш ответ - приподнятая бровь!"

Я знаю много способов лить кровь

От шпаги и до пения ундин,



Но способ ваш губительная трель,

Так много боли, войн она несла в веках...

А вы ее качаете в руках,

Как старую мирскую колыбель.



Когда она мешает с ядом кровь,

Когда она - источник ваших бед,

Как пепел серпантином на тот свет

Горька на вкус хваленая любовь.



Когда она предаст и вырвет твой язык,

Глаза иссушит слез твоих река,

Лишь в этот час прозрачная рука

Закончит все и прекратится крик.



И ты оправишься не сразу,

Понемногу.

Ведь все всегда пройдет, как ни крути.

Мне говорят:" Ты ничего не знаешь о любви!"

А знаете...и слава Богу.