Автор: Тимофей Сергейцев





Стоять в ряду второю сотней,

Восьмидесятою строкой —

Так веселей, чем в подворотне

С бомжами обретать покой.



Хотя покой ничуть не хуже,

Чем пресловутый вечный бой.

Поэты — конкуренты ружей...

Что делать с этой голытьбой?



За воздух наш на книжной полке

Позвольте раскрошить бокал.

Не каждый выл голодным волком,

Да и козлом не всяк скакал.





Поэзия — или то, что мы называем поэзией, — умирает.

Дэвид Бетеа.

"Воплощение метафоры: Пушкин, жизнь поэта"







Меж нас есть тоже просто люди

С такою тихою судьбой —

Как по пустыне на верблюде,

Как шарик в небо голубой...



Мы есть везде, пусть нас не видно

И даже слышно не всегда.

Но это вовсе не обидно —

Быть незаметным, как вода.



Да был ли век двадцатый прозой?

Чем станет двадцать первый век?

Любовь — морковь, морозы — слёзы;

Как точно: век — и человек.



Толкуют нам о смерти Бога,

О смерти Автора и проч.

А мы вот — живы понемногу,

Хоть умирать совсем не прочь.



Наш век поэзии — Железный.

Под стать стволам, под стать броне.

Мы не боимся взгляда бездны —

Мы им насытились вполне.