Автор: Смирнова Элина Валерьевна





Почему-то мне пишут совсем не те, почему-то мне пишет совсем не тот. Мне не хочется прятаться в темноте, зарываться от слова «привет» в пальто. Не выходят из моды, выходят «из»: из ума в теоремах «что было до».



Я читаю вслух вежливо-белый лист, улыбаюсь и делаю шаг в окно. А в окне круговертью цветёт весна, и плевать, что февраль, ведь она уже. В диалоге нейтральная белизна, я молчу, я нема, я немного лжец.



(Не могу говорить, отпусти меня, щас придумаю кучу сверхважных дел, не задерживай долго свой честный взгляд, мой лимит СМС исчерпал пробел, мне плевать, что случается у тебя, не срывай телефон, перестань звонить)



За спиною дыхание октября выжигает этилом за днями дни. Я лежу на земле, где растёт сирень, я хочу передышку хоть в пять минут, но сегодня меня не спасёт метель, пять минут, пять секунд, и меня найдут:



«Ну, ты выдала, Элли, вот это да, даж забыл, что у нас нулевой этаж, как твоё настроение, как дела?))) повторишь как-нибудь свой крутой вираж?))))».



Не смогу я сказать: «задолбал вконец, что же надо, дибил, отвали». По отшиву людей я вообще не спец, проще спрятаться меж литосферных плит, отсидеться в убежищах третьих стран, отлежаться в трясине на самом дне.



Только ты и с такою общаться рад.

Только я-то - ни разу.

Ни разу..

Не