Автор: Теория Зуева





Я бы проснулся,

стёр бы со лба холодный пот,

Да,

только вот,

не просыпаются от жизни -

Коматозят, кипят, изнАнят, наоборот

Кременеют, графичней становясь, эскизней -

Что ни грань, режет не то что руки - режет глаз,

Словно взгляд - алмазом преломленный галоген.

Просыпаться - особый ген, не втиснутый в нас.

Что же взамен?

Да Бог его знает, что взамен:

Кончился размен - в кассах крупные купюры,

Пересменок, сами понимаете, увы.

Свободен лишь рисующий фрески, гравюры,

КАвер по тем следам, где мы расшибаем лбы.

Бесценные лоты на каком-нибудь Christie'S

Без стука молотка, с кондачка летят в тираж,

В безудержный раж...

С баннером "остановитесь".

Только некому читать в такой ажиотаж.



Скажете, хватит баррикадировать чердак?

Все пишешь-пишешь, сдираешь житейский облой,

Мол зря - от жизни не проснуться.

Как бы не так,

Я вот - проснулся:

Солнце в глаза,

И лоб сухой.