Автор: Волдик





Уже не держит и система

Все эти мысли… мУтна тема…

Ей, умной, как-то непонятна –



Зачем же буквы? В них невнятно –

Вот то ли дело – это цифры –

В двоичке облечёны шифре!



А в буквах - гибла тут система

И ей не в тему эта тема…



Машинной не нужны системе

Многоходовок-буков темы…

Она в их смысл и не вникает,

Зависнет вдруг, себя роняет…



Нули и колики гоняет –

Куда, за что их – уж не знает…



И сам – без переустановок,

Гоняю мыслей сонм неловок…

Он под коробкой, невскрываем,



Бурлит, кипит, молчит – скрываем…

Лишь иногда, шипя, прорвётся –

Но выйдет пар – и вновь начнётся



Простое, вечное движенье –

Страстей ничтожнейших кипенье…



И непонятное бурленье -

В котором вечное сомненье -



Быть - иль не быть?

зачем? Откуда?



И ожиданье супер-чуда...



И пониманье - "Эй, ты, чудо!

Да ничего опять не будет!"



859ё



Иногда хочется что-то начать подправлять. Потому что тогда, давно – спешил слишком. Но потом смотрю – что-то сбывается, где-то предугадал. Пусть и мало. Зачем тратить время, кроме того? Да и виден сам себе таким, как тогда был. Какими бы смешными, глупыми и неотёсанными ни казались те стишки. Но в них тот я, который был тогда. И не вернусь тот, не вернётся то время. Хоть миллион раз переделывай. Да, может быть, когда-нибудь, когда будет много времени свободного и заинтересованность. Но стихи, даже не переделанные – никому не нужны. Неинтересны. И они уже выполнили своё предназначение. Хоть немного изменив хоть что-то. Не важно, в какую сторону. Они просто изменили кое-то.

А главное – пусть и теперь не очень пишу. Зато в сравнении с теми временами – кое-что и лучше выглядит. Да и некоторые вещи были написаны к чему-то. Их менять нет смысла уже. Да и не помнится – что к чему тогда было. А главное – нет ни времени, ни желания. Да и другие идеи пока что есть.