Автор: Ингвар Форте





Кто ты?

Зачем ты здесь?

Нет. Это не я задаю тебе вопросы. Меня здесь вообще нет. Ты меня не слышишь.

Вопросы эти задаёт себе любой здравый человек в процессе целеполагания – по-другому в природе не бывает. Но лишь человек, мало отягощённый интеллектом, как правило, говорит или думает, что это «просто так» (или имеет какую-то другую «простотакую» причину). Но ведь ты не из этих. Иначе тебя бы здесь не было…

Мотив.

Каков он у тебя?

Вот ты здесь, и ты всё ещё это читаешь, но я тебя разочарую – читателям не рады здесь. О, прости, ничего личного. Наверное, ты хороший человек, но что с того, если мне всего лишь скучно. А мы ж с тобой, признаться, тут не мир спасаем, причиняя добро направо и налево, и подвергая всё и вся своея благим намерениям. Я тебя умоляю…

Однако, вдруг каким-то чудом ты сделаешь мне интересно, и вот я уже тебя люблю. Ну, что тебе стоит? Нет? Что ж, я не виню тебя. Кто я тебе такой…

Но постой, ты ведь здесь не просто так – ты тоже пишешь. Зачем? Ты хочешь, чтобы тебя читали. Почему? Неужели ты думаешь, что твоя писанина кому-то нужна, кроме тебя самого?

Ну да, если ты хоть на что-то способен в этом, тебя читают. Так, забавы ради, от скуки, так же, как и ты меня сейчас. А-а, ты профессионал с приличным образованием и за плечами не первая-вторая сотня всяческих сотворений во стихах да во прозе, номинации, премии. Но это не важно. Тебя просто читают. Как и меня. Это факт. Иначе тебя бы здесь не было…

Кстати, всегда хотел спросить, штампуешь, не? Сколько уже – триста, шестьсот, неужели тыща? Для чего? Нет, написать столько – это да-а, внушительно! Ком к горлу подкатывает от гордости. Но публиковать здесь? Ну, ладно в книге – когда мы покупаем книгу, мы её обычно читаем до конца, иначе какой смысл – за всё ж уплочено. А здесь же бесплатно. Думаешь, кто-то будет читать полтыщи твоих опусов. Ты серьёзно? Максимум пару-тройку сверху, даже не выборочно, а подряд. Ну, если прям зацепит, то ещё пару-тройку. Подряд, естественно. Но полтыщи? Добрая половина да тудава, очевидно, сосчитать вспотеет, не то, что читать всё это. Слижкам букаф многа…

А главное, о чём? О чём ты столько пишешь? Ну, как будто, идеи местами есть, но всё не то: всё об одном, всё одинаковое и одинаково неоригинальное. То есть, не в том смысле оригинальности, что у тебя какая-то идея родилась раньше, чем у другого, а в том, независимо от него, и как-то вразумительно существенно отличается от сотен и тысяч себе подобных. А может ты их этих – «ремейки делать»? И просто пишешь и пишешь себе, потому что надо, потому что заказ, потому что имя, потому что слава и бабло. Потому что пипл havaet. Нет, конечно, это всё не про тебя. Иначе тебя бы здесь не было…

Ты прости, я просто циничная сволочь. Нет, правда. Наверняка, ты отлично пишешь, твоя мысль всеобъемлюща, она черпает себя в неизведанных просторах океана мироздания, пронизывает душу своей глубиной и проникает в самое сердце. Иногда даже в кишечник. Но какой в этом смысл, когда тебя просто читают? Просто читают для того, чтобы прочитать. Да, тебе пишут эти, как их, рецензии, восторгаются твоими душеиспражнениями, поют тебе дифирамбы, но позволь, ведь по сути это просто отзывы. Они даже не критические, а лишь оценочные по определению. Люди пишут их, не потому, что ты внезапно озарил их истинностью своих суждений, и осознали они, что мир вокруг иной, или на них вдруг снизошла благодать. Нет. Они прочитали, и ничего не изменилось. Они пишут их так же, как будто купили ****ую стиральную машину. Только там они обычно пишут куда объёмнее и по существу дела…

Ну да, у меня нет друзей, ты – сама проницательность. И врагов у меня тоже нет. Им всем просто не до меня. Но и до меня им не просто. У них есть более фундаментальные дела: соцзаказ, судьба государства в опасности, курсы валют, ипотека, работа, и ещё масса крайне важных интересов. Куда более важных, чем какие-то друзья, враги, личность, развитие, отношения и подобная херня. А у тебя они есть? Не лги себе. У тебя их тоже нет. Иначе тебя бы здесь не было…

Люди, которых ты считаешь друзьями (или врагами), всего лишь такие же одинокие, как и ты, и так же читают от скуки чей-то одинокий бред, потому что им не интересно с тобой. И тебе с ними. И мне с вами. А причина стара, как мир – мы просто разучились думать и чувствовать. Нет, мы, конечно, думаем, что думаем, и будто чувствуем, что чувствуем, но это не так. Мы все такие образованные и культурные, что уже не знаем, в какую ещё задницу запихать свою наигранную культурность и образованность. Мы ходим в театры и в оперу, рукоплещем каким-то известным и дорогим артистам, чаще всего в душе не понимая смысла этих их сценических словосовокуплений и телопередислокаций, равно как и последующих дешёвых реверансов перед угасающими в своём тщеславии псевдомэтрами, в то время, как возвращаясь домой, видим возле метро бродягу с гитарой, в музыке которого больше души, чем во всей этой количественной культуре. А ведь это даже была не его музыка. Но ему я почему-то верю, а им нет. Наверное, ему просто насрать на «лайки» и «рецензии». Иначе бы его там не было…

А ты? Ты хоть и пишешь сам, но уже давно перестал чувствовать. И читатели твои могут только бездумно потреблять написанное, поверхностно, иногда восхищаясь формой, редко вдаваясь в содержание, если оно вообще по сути есть, и уж тем более не пытаясь проникнуться идейной и личностной составляющей. Потому что этих идей нет. И личностей нет. Есть только индустрия писанинопредложения и общество лайкопотребления.

А по сему, добро пожаловать тебе, редкого терпения личность, что дочла сие писево почти уж до его кончины; тебе, кто не просто читает «пару-тройку», в лучшем случае, а читает столько, чтобы составить хоть какое-то малейшее представление об авторах и их идеях. Пусть оно будет даже негативным, но действительным результатом работы головы, отличным от того, когда в неё едят, ибо иначе это можно расценивать просто, как пассивное оскорбление авторов. Нет, я вовсе не собираюсь опосля всего читать тебе нотаций о морали и духовности, цитировать учёных мужей XIX столетия, бить себя членом в грудь и размахивать транспарантом на фоне киркоровской подтанцовки с перьями, ведь я всего лишь нравственный калека и моральный урод, каких поискать.

Но, по крайней мере, я не лгу себе, иначе меня бы здесь не было...