Автор: Ирга Рябина





Наверное, это был сон...Шелестела листва,

Трава на поляне слегка колыхалась от ветра,

Как будто цыганскую юбку примерило лето,

Пестрели узором оборки.

Краснело в кустах

Монисто из ягод, нанизанных на паутинку,

И тени, зевая, вставали с нагретой тропинки.



Он шёл не спеша, зажимая под мышкой сачок,

Смотрел на торчащие кверху еловые свечи,

С поляны к нему, как обычно, рванулись навстречу

Дрожащие бабочки, чувствуя то, как влечёт

Воронка сачка, оплетая тягучим бессильем.

Скользили по вытертым нитям безвольные крылья.



И падали, падали бабочки хлопьями сна...

Я слышала хруст и была где-то там, между ними.

Внезапная боль. Темнота. Ярким всполохом - имя.

Моё.

Тишина.

Серый день в перекрестье окна.

Чернеют вороны на выцветшей вывеске "Пиво",

Собака внизу лижет снег, подвывая тоскливо.



Я помню, он плакал. Беззвучно. Дрожало плечо.

Смотрел на траву в переливах поломанных крыльев,

Потом шёл домой - поскорее отмыться от пыли,

Но снова тянул на поляну проклятый сачок...



В квартире тепло. Робкий лучик заполз на балкон.

Наверное, это был сон. Просто сон. Только сон.