Автор: Петр Шмаков





Депрессия. Я погружаюсь в страх

и кажется уже не оживу.

И кажется, терплю душевный крах,

впитав зачем-то чуждую молву.



Кончается тяжёлый летний день

и духота и влажность, словно пресс,

и жить уже бессмысленно и лень

и нет меня, а только город-лес.



Дома под ветром клонятся, шумят,

дичают, в рост идут за часом час.

Из окон ветви хищные торчат,

а весь привычный мир давно угас.



Узлами корни лезут сквозь асфальт,

несытые, впитать людей хотят.

А мостовые лопнули, трещат.

Машины сшиблись, с визгом тормозят.



Жизнь наплывает, ширится, как смерть,

и ширью поглощает свет сердец.

И больше духу незачем гореть.

Остался одичавший город-жнец.



Осталось отрабатывать свой хлеб

и прятать взгляд, в котором пустота

готова дать стремительный разбег,

и даже ночь безвидна и пуста.



Возможно, что депрессия пройдёт,

и снова я на время поднимусь.

Что за судьба навстречу мне грядёт?

И где опять сам о себя споткнусь?