Автор: Айрин Зэд





Скользишь сквозь сонно-синий снегопад,

Сжимая сатанело сигарету.

Воспоминанья вертятся вразлад,

Беспомощность баюкая под бредом.

Наивные надежды не нашлись.

Вина внушеньем возрастает втайне.

Бредёт безумство боязливо близ,

Пытаясь просочиться в подсознанье.

Проблемно правду пробовать, пройдя

Прямую пресловутых пресных правил.

А ложь легко лавирует в лаптях,

Плетёных подлостью с пороком в паре.

Известная игра – идти искать,

Процеживая прошлые потери.

Тревожной тенью тянется тоска,

Травя терпенье в тоненькой трахее.

Боль бьётся бабочкой – быстрей! Быстрей!

Но… невозможно. Некуда. Напрасно.

Фальшь фокусов фривольных февралей

Грешит грядущим горьковато-грязным.

Внезапный ветер взбрасывает вверх

Клубы и комья, копьями кидая.

И снова снег! Слепит смертельный снег –

Спешит, страшит, свивается, сбивает.

Снег сыплет соль, стирая старый след.

Зима замуровала злостью звёзды.

И ничего нигде, наверно, нет…

Так пусто.

Прозаично.

И так просто.