Автор: Екатерина Скочилова





На окраине личного

твоего сентября,

в день рождения, что начинается

с цифры три в двузначном числе,

дегустируешь уединение

с нотами имбиря,

и янтарь вискаря плачет каплями на стекле.



Из высотных окраинных окон

шпили центра видны едва.

Ты, как мантру,

повторяешь его слова.



«Не спеши, все придет, все сбудется,

все, что сбыться должно».

Почерк ливня

перечеркивает окно.



На окраине личного

твоего сентября

он сказал – ничего нет лишнего,

ничто не случается зря.

Он сказал тебе – разум сильнее

чем боль, чем обычный каприз.

Ты умна, ты умеешь, поэтому не торопись.



Ночь укрыла дома. Ты одна.

Он вернется, закончив дела.

Ты простишь ему вечер,

в котором ты чуть умерла.

За способностью снова воскреснуть

никто не заметит в тиши,

как все больше внутри тебя

мертвых клеток души.



Чахлый лист опадает

на заморозков ожог.

Он тебя понимает,

он тебя бережет.

Запад медленно гасит

очертания синих крыш.

Он прекрасен,

ты снова его простишь.



Только осень придет еще, и случится

то, чего быть не должно –

на черте городской границы

погаснет окно,

и наступит твой выбор – проститься,

а не просто простить.

На окраине жизни его

ты устанешь жить.



На безжизненном желтом листе,

оттиском заморозка

ты напишешь ему

без скайпа и без звонка –



не спеши, будет все хорошо,

как ты говорил тогда.



И разбитые чайные стекла

в океан унесет вода.