Автор: Михаил Путь





Я слышу тихий гул осколков жизни:

Осталась лишь последняя надежда.

Мне не хватает воздуха, ты слышишь?

Избитого дыхания задержка.

И все равно мне, даже если вены

Я перережу, медленно дрожа.

Последний вдох и выдох мой последний,

И лишь одна надежда не ушла.

И умирая, кровью истекая,

Я повторю: "Тебе не все равно?"

А правильно ли делаю? Не знаю.

Окончить жизнь, но умереть собой.

Мой взгляд отказывает верить.

Тот разум, что когда-то был,

Давно уж умер, я хочу заметить.

Так просто: замер и остыл.

Скажи мне, будет все впорядке?

Я правда этого хочу.

Не думал я, что стану слабым.

Но поздно. Слишком. Я лечу.

И нет души, лишь пустота,

И хаос полностью питает.

Я по спирали вниз, туда,

Где грех людишек пожирает.

Все началось давно: тогда

Я смысл жизни потерял.

Я перестал любить себя,

Других. Я лишь любви искал.

Но что, вот что нашел я в мире?

Лишь демоны жрут изнутри,

Как сотни игл, ножами в спину.

Прошу, лишь пару слов скажи.

Скажи, что будет все впорядке.

Я правда этого хочу.

Слеза прожжет по коже гладкой -

Я не бегу, уже лечу.

Летит и крик со мною вместе:

Я жить так больше не могу.

Разбита жизнь, и я стою на месте.

Сейчас в последний раз вдохну...

И все равно мне, даже если вены

Забьют рекою прямо на рукав.

Я выдохну всей жизнью, незаметно.

Мне плохо. Правда плохо. Я устал.