Автор: Ольга Бешенковская





***

Звенит, переливается

сосулек баккара,

Тарелки льдин фарфоровых

на счастье бьются в марте.

Стелите небо мягкое,

Хива и Бухара,

Которые пока еще -

веснушками по карте!

Хива и Бухара, - вы как халва и похлова,

Вы мне на блюдце поданы

с каёмкою лиловой!

И подан трап,

и сказаны последние слова,

И прописью -

бухгалтера внушительное слово...

Хвала ему,

бухгалтеру завода моего,

В блестящих нарукавниках

и пыльном ореоле -

Ведь мировосприятие зависит -

итого -

От фондов предприятия,

и этого - тем боле...

Расширится мой пасмурный,

природой данный мир,

До самой Средней Азии

за Среднею Рогаткой!

Но только пусть бухгалтер мой,

бухарский мой эмир,

Перерасход души моей

останется загадкой.

...А сколько солнца, Господи!

(верней, уже Аллах)

Так вот где золотая ты,

России середина!



Тяжёлые носильщики

на маленьких ослах

Трусят, и каждый кажется

портретом Насреддина...