Автор: Евгений Глушаков





Работая на фабрике цветов,

Где смога не добавит сигарета,

В чаду кислотно-щелочных паров

Лишились аромата вы и цвета.



Лица теперь, как такового, нет.

Едва исчезли белизна и алость,

Как мертвенно окрасилось в цемент,

Что прежде было им и называлось,



Что делало мужчиною скопца

При гордом вольном полуобороте…

И вот, за неимением лица

С горчайшим подлецом теперь живёте.



Чтоб стряхивать цветочную пыльцу,

Он, с нежною заботливостью вроде,

Как бы скользит ладонью по лицу,

Хотя на самом деле бьёт по морде.



При этом дурно выбрит, неодет.

Глухое, ненавистное сопенье…

И на мгновенье вспыхивает цвет –

Роскошный, прежний!.. Только – на мгновенье.