Автор: Игорь Брен





Тем, кто не видит сны



— Запретом — дверь,

и холодом — покров?

Доверься милосердию бобров —

в купель болот,

где прячутся фиалки

под дымчатo-холодным серебром,

нырни,

забыв про грозное "не тронь".

Бобрёныш мягко тычется в ладонь,

коричневый... ты помнишь — сдобный, жаркий... ,

способный за неделю извести

десятки нерождённых буратин.



Шальным лучом не втиснуться звезде

в лесную бурю,

сумрачно везде,

где злые великаны впились в тучи.

Бобры бредут по выгнившей листве,

неторопливо прогрызая две

тропинки в победительный рассвет.

Он — розовый, душистый и колючий, —

сталь изголовья мнётся под рукой,

песочной — раскалённой и сухой.



Уходит ужас, умерла гроза,

и я боюсь тебя за руку взять,

и целовать мерцающие льдинки —

твои глаза, и снова рваться за… ,

отказываясь верить, что нельзя,

и пробуя хотя бы рассказать

цветные сны о мире-невидимке.

Да, скоро день, а я ещё не спал...

Mоя судьба с рождения слепа.