Автор: Безшуток





Занавесив шторы, продолжаю спорить сам с собою о силе воли. Один в поле воин. Я словно голем, не замечая от просыпанной на раны соли боли,подбираю пароли к воротам Лукоморья. Знакомая история. На повторе картина маслом в ярких красках. Где-то точно есть счастье. Жизнь прекрасна как сказка. В этом нет ни капли сарказма. Красивые слова... Спрошу с участьем: "Как твои дела?". Ла-ла-ла, бла-бла-бла, златые купола, вечерняя Москва, колокола. Вода текла. Под бой Курантов, с азартом, по самые гланды, блистаю талантом перед девчонкой с нарядной душой эмигрантки. Да ладно?! Всё получится. На ошибках, от случая к случаю, учатся. Нахлобученный, лучами жгучими, псевдо мученик, от болтовни приник. Не о тебе ли, на самом деле, собутыльник с похмелья ведёт дневник? Бытовое лицемерие лишь маленький штрих в мире интриг. Человек многолик. Со страниц не написанных книг, сошли полуночник и его проводник. На стенах притона мой старый знакомый рисует знак Ома. В начале, по любому, было слово...