Автор: Мартынов Максим





В моем мире дожди, что привыкли скрывать все туманом

Не пурпурный рассвет, не море с океаном,

Не свежий альбом, а маститый буклет,

И даже жара чем-то мокра и зябла,

А улыбки других так неискренни, дряблы.

Я покажусь пессимистом, занудой,

Но так ли оно, с вас судить очень грубо,

И не то, что хвастун и кичливый бахвал,

А просто взгляды мои малость хмуры,

Немного суровы и местами понуры,

А впрочем, пусть так. Меня мало поймет кто,

До многих стучать - будто рыбой об лед,

Да и я не стараюсь, о чем-то пишу, размышляю,

Отправляя влекомую душу в полет

В надежде, что она чью-то память когда-то найдет…

И в этой фразе мечта, пелена сонных век,

Что лодкой трухлявой сошла между рек,

Расставив огни, голоса, ориентиры,

Я взглядом уставшим встречу рассвет,

Чье солнце лучом сожжет пол квартиры.

И я часто не прав был, дайте прощенья,

Так часто устав жил, питаясь терпеньем.

Года словно выстрел, несчастный этюд,

Что делом своим приносил лишь сомненья,

Проливая все чувства в стихотворенья…

И для кого что есть пыль, для меня только пепел,

Я тайных простор в голове осязатель,

Задумчивый лик, вояжер и мечтатель,

Что ведет поединок между тьмою и светом

И боится забыть, какого быть поэтом…