Автор: Бец Андрей





Как славно, празднично живём:

Конгрессы, съезды, фестивали…

…Но вспомнить хочется о том,

Как мы когда-то начинали…



Как наши деды в кандалах

За убеждения, за веру

Этапом шли в Сибирь, в ГУЛаг –

На смерть, на пытки, на расстрелы.



Как много дорогих нам лиц

В стенах тюремных казематов,

Психиатрических больниц

Свой путь окончили когда-то.



Дома Молитвы – под замком,

Общенья – тоже под запретом,

Но ночью шли, чтобы тайком

Читать из Нового Завета.



Молитвенным был каждый дом,

Без кафедры и без эстрады.

В собранье тесном, дорогом –

Там Бог дарил часы отрады.



Как ловят листья ветра вздох –

Такую чуткость все имели,

Во дни страданий и тревог

Там сострадать другим умели.



…Прошли года, ослаб режим,

Власть разрешила собираться.

И каждый – словно бы ожил,

Свободой стали наслаждаться.



И хоть сидели в тесноте

И в невысоких помещеньях, –

Но всё ж в любви и простоте

Мы все склонялись на колени.



Противники Христа не раз

Ещё метали стрелы злости, –

Зато друзья любили нас

И ехали охотно в гости.



И приглашали нас к себе,

Благословеньями делились! –

Мы так воспряли, что уже

Бояться мира разучились…



Ведь хочешь – проповедуй, пой,

На площади, в театре, в парке,

А хочешь – Дом Молитвы строй,

А Библией – дари подарки…



Не ведал в камере мой дед

Как Книги эти упразднятся!

Уютно стало нам везде,

Сонливость стала появляться.



Уют и сон – всегда близки

И даже совесть спать согласна…

Увы! … как зыбкие пески

Богатство и покой опасны!



Когда без следствия и суда

За веру забирали брата, -

То на устах сестёр тогда

Была молитва, - не помада



Когда отца под звон цепей

Везли на Север скотовозы, -

То на ресницах дочерей

Не тушь была тогда, - а слёзы.



Когда за проповедь твою

Тебя приводят к прокурору, -

Тогда не «реп» и «рок» поют, -

А слышат ангельские хоры.



И если, трепетно любя,

Христом живут, горят Им, дышут, -

Тогда «Иисус любит меня»

На майках и носках не пишут,



Когда судили лишь за то,

Что ты пресвитер – к высшей мере, -

Тогда был мир. В церквах никто

Так не боролся за портфели.



Свобода – розой расцвела,

Но в ней отраву дьявол прячет.

Кто не забыл Христа слова, -

Тот видит это всё – и плачет…



… а путь ещё не завершен,

И каждый это помнить должен.

Мы начинали – хорошо, -

Давайте хорошо продолжим.

Петреску Н.Н.