Автор: Сергей Шляпник Волошин





В этом месяце мгла постепенно сужает круг,

А внутри трепыхается бедное черти как,

Разрыхленная явь, что попала стократ под плуг

Рассыпается тысячей тысяч пудов песка.



В этом месяце холод вонзается в скосы крыш,

От тепла остается лишь скользкий и твердый наст

На снегу. И как будто бы ты горишь,

Только это горенье - обман для незрячих нас.



В этом месяце я неохотно тянусь к перу,

И в каракулях грубых топлю бесполезность дней.

Только ровно, как раньше, я все, что свое - беру,

И меня не заботит, что это другим видней.



В этом месяце черный становится лишь черней,

И февральские ветры уносят тепло к чертям.

Надоело стоять, и пора подходить к черте,

И ее пересечь просто голову очертя.



Мне не нужно покоя, лишь искры из глаз и зной,

Я держу на прицеле всех, кто отвернул лицо.

Скоро каждый предатель окажется лишь золой -

Самой черной золой, начиненной чутка свинцом.



В этом месяце мгла постепенно сужает круг.

Разболталась немного и рубит душа с плеча,

Возрастает внутри постепенно гнилой недуг,

Потому что добро начинает вокруг мельчать.



02.02.17