Автор: Евгений Глушаков





Равненье взглядов на автобус,

Что вырулил из-за ларька,

А под ногами – пляшет глобус

И шаткий плот материка.

Притормозил. И – остановка.

Ну, а толпа – настороже,

И, перестраиваясь ловко,

На штурм готовится уже.



Малыш, не выпуская соски,

Привстал и вот уже орёт,

А бабка с ним, треща по-свойски,

Спешит протиснуться вперёд.

И в тот же миг, теряя разум

(Влезать, оно – не без потерь),

Все, как один, рванулись разом

И пробкою воткнулись в дверь.



Рванул автобус. Загремела,

Заголосила колея;

И пел народ про «Наше дело»,

И пел со всеми вместе я.

Но разве мог не удивиться,

Не изумиться разве мог,

В окне увидев чьи-то лица,

В которых ужас и восторг.



Те, кто отстать не захотели,

С вошедшими не расцепясь,

Правей автобуса летели

Из-под колёс глотая грязь,

Схватившись крепко друг за дружку,

Соединившись в плотный шар;

Ну а младенца и старушку

Шахтёр к больной груди прижал.



Другой рукой держась за складень,

Не закрывавшийся, увы,

Он был и чёрен, и громаден,

От ног до пьяной головы.

И все они, раздольно, смело,

Не прерывая свой полёт,

Запели вдруг про «Наше дело»,

Про кумачовый наш поход.



Мотало песню, как мочало,

Среди неубранных полей,

И наш автобусик мотало,

Хоть и не в такт, но вместе с ней.

А вслед, как рой, привитый к ветке,

И говорлива, и тупа,

И фантастична в нашем веке,

Болталась по ветру толпа.



14.02.2017г