Автор: Виктор Борисович Шанин





Мертвые телевизионные картины

Подвергаются восхвалению.

Мы живем не в том континууме

Иллюзорного времени.



Страницы опровергают устои и традиции,

Данные навеки.

Словом раздают пощечины принципа

И осушают реки.



Полная независимость государства

Суверенитету рознь.

Подают лишь протухшие яства,

Подтверждая кознь.



Труп на трупе свернется калачиком

На холодный лад.

Некто, слывший судьбы генподрядчиком,

Улыбнется и будет рад.



Бумеранг, прилетев из космоса,

Не вернет ума.

И смертей ныне больше от возгласа,

Чем снесла чума.



Отстает от беды хронометр:

Час - в минуту, секунду - в ноль.

В позвоночнике вьется спинной удар,

Доставляя приятную боль.



Сколько прожито в будничной суете?

Сколько времени до конца?

Среди туч, в темноте, у свечи - везде

Ждут послания от гонца.



По коробкам, однушкам и по дворцам

Вы попрятались, чтобы жить.

Сами предали вы своего творца,

Что способен вас размозжить.



И, скрепив свою жалость канатом грез,

Устремились вы к stella mortem,

Ожидая, что встретит букетом роз

И накормит воздушным тортом.



Но разбила очки из пурпурных цветов

Та звезда, о которой мечтали,

Лопнув тысячу мыльных слоев пузырьков,

Что висели над вами годами.



Гол и беден земной человек,

Серой массой окутан,

Но попробовать честно прожить этот век

Можно, сняв с себя путы.