Автор: Влад Вартор





Зазвенят колокола над головой,

А я в белые одежды приоденусь;

Перекрещусь дрожащею рукой

И в грудь себе "Макаровым" прицелюсь.



В четвёртом межреберье найдя пульс,

Холодный ствол прижму к горячей вене,

Вдохнув последний раз, нажму на спуск

И захлебнусь в кроваво-красной пене.



Я из аорты целый мир залью

Своею горькой и бурлящей кровью,

Мечты свои на волю отпущу, -

Они давно рвались на эту волю.



Жаль белую рубаху только мне –

Крахмальную испачкал ненароком.

С самим собой погиб я на войне –

На вылет грудь прошёл свинец со вздохом.



Как плеть упала дряблая рука,

Не разжимая пальцев побелевших,

Усталость вдруг покинула глаза,

На жизнь всегда с усмешкою смотревших.



Вот мозг уже мой начал отмирать,

Похоронив последний кусок мысли.

Нам всем дано когда-то выбирать,

На грани, как над пропастью, повиснув.



Я выбрал Смерть, - так значит суждено

Погибнуть не от вражеской мне финки;

Убить себя Судьбой предрешено, -

Мне не занять больничные носилки...