Автор: Пётр Докторович





Я когда-то писал, что полюбил

И это правда,

Я так сильно мечтал, что позабыл,

О высокой мечте аристократа:

До гроба с ней жить,

Не тужить

И не бить за денег трату,

Ведь я и так на мели.

Милая, ты прости.



Смотрю на тебя

Пока ты не видишь.

Наблюдаю любя,

А ты меня ненавидишь,

И мне те слова, словно лезвия,

Изрезали вены (и душу)

Видны на душе все порезы,

Выглядит мерзко (прости уж).



И я отовсюду слышен —

"Подойди ты, не ссы!

Как дела расспроси!

Может и выйдет,

Может, наладится всё"

Я не настолько бесстыден,

Не самоубийца я вовсе (хоть временами хочется сильно, и очень).



И вроде покончить ты с этим захочешь,

Но

Не забудешь её,

Её голоса нежного,

Её кожи белёсой, чуть снежной

И вдруг понимаешь:

"Я без Софы — словно в прострации,

Я так хочу видеть ту грацию,

Быть для неё папарацци,

И целовать вечерами,

По парку гулять ночами."



Любовь вся прошла...

Но не у тебя...