Автор: Борис Нечеухин





А ты прочти. И, может быть, чуть позже

смысл сказанного до тебя дойдёт.

Я так пишу, чтоб каждый идиот

прочувствовал буквально через кожу –

“О, это мне! О, это про меня!”

Когда б ни жар каминного огня,

раскрасивший мою худую рожу –



не вдохновиться на бессмертный труд

под дольку лайма и глоток текилы…

легко творить на загородной вилле

и там же сдохнуть, ежели припрут.

Сложнее на салфетке, на ходу

вколачивать в несчастную балду

всё, чем богат мой мир и чем он крут.



У памяти короткое начало.

Не воспроизвести на белый свет

ни некогда утраченный сонет,

ни песню, под которую молчали

любовью опьянённые сердца…

я разом постарел и спал с лица,

плеснув в бокал разбавленной печали.



Так и сижу, качаясь в унисон

случайной рифме… это ль не занятье

дремать часами, будто пред распятьем

и что-то бормотать сквозь чуткий сон.

Стучать по “клаве”, высекая слово –

отнюдь не каждая рука готова…

будь то поэма или вальс Бостон.







17 февраля 2017 года

Санкт – Петербург