Автор: Светлана Сергеевна Серебрякова





На этот раз тебе.

Хвалёной оды — нет.

Холодная постель. Клубок противоречий.

Из комнаты — во двор. Не до конца прогрет

унылый зимний день, переходящий в вечер.



А после будет ночь. Паскудно-равнодушной

ворвётся в мою жизнь и примется скулить

о том, что говорить и делать что-то нужно,

о том, что потерять — не значит разделить.



Хотелось доверять — так привыкай не верить.

Чужие окна быт привычно сторожат...

И я живу как все — не открывая двери.

Как маленький наивный застенчивый солдат.



На сердце — свежий шрам.

Рубец из тех, что в детстве

могла бы только мама словами залечить...

А здесь повсюду пыль. И нет такого средства.

Лекарства есть в аптеках — любви там не купить.



Наш век заполнен всем — капризный потребитель,

войдя в любые гости, еде и винам рад...

Твоя планета ждёт. Я — посторонний. Зритель.

Я — маленький наивный застенчивый солдат.



Верни меня обратно! Мне страшное приснилось!

Как плохо знать о том, что будет, наперёд...

Проклей рубец на сердце — оно почти разбилось.

И предлагали водку, но водка не берёт.



На полке поищи... Туда не дотянуться...

Вчера шепнул сосед: «Ну что, готовы в бой?

На третьей мировой стреляться и проснуться

в обнимку с чистым небом?..

Приятель, ты-то свой?»



Не знаю...

Окружали

друзья...

Сказали — враг.

И на часах внезапно остановилось время.

И я опять люблю найти пустой овраг,

и плакать там, как в детстве, и не играть со всеми.



Верни меня обратно! Куда-нибудь верни!

Из этих голых стен в другое измеренье,

где тоже есть такие, что ходят без брони,

и прижигают боль своим стихотвореньем.



Да, знаю наперёд, что бесполезно это:

молитвы впопыхах рифмованным словцом.

Возьми меня к себе! Пусть вертится планета,

а маленький солдат не старится лицом.



Он серый, как и пыль на мёртвых книжных полках.

Его забыли снять и переставить вниз.

Он перерыл стог сена и отыскал иголку,

и сшил тетрадь стихов... Не для людей, кажись.



Он ждёт, всё время ждёт расплаты за проказы:

что будет домик-яма на сонном берегу...

И деревянный крестик.

И кто-то с зорким глазом,

кто всё-таки услышит: «Добейте! Не могу!»

***

0:07, 17. 02. 2017