Автор: Эдуард Лугавский





1

Я знаменит в России тем,

Что я не знаменит,

А так хотелось быть таким,

Который славу знает.

И сколько б не затронул тем:

Есть тот, кто запретит.

Безследно в гроб летит,

Талант мой исчезает...



2

Люблю "Персидские мотивы",

Пишу с душою, ночью, днём.

Но мой талант не оценили.

Горит тетрадь моя огнём.



Я сжёг " Отца и сына " — книги.

Как Гоголь — снова написал,

Как Гоголь, немощно страдал.

Писал стихи со злом и криком!



"Да сколько можно? Стой, несчастный!

Оставь затею на стихи!"-

Кричали мне ночами люди,

Не откупившие грехи.



Я в полуночи просыпался,

Часы свой исполняли бег,

И я уже не так пугался:

Со мной тот чёрный человек.



Что делать мне с таким призваньем?

Кому читать свои стихи?

Блещу лишь разочарованьем,

В стихах нет склада,

Есть грехи...



3

Хочу тебе, родной читатель,

Который это не читал,

Открыть мой мир,

Тот мир страданий,

За наше общество-скандал.



Тебе я если интересен,

То жизнь моя, в моих стихах.

На жалких, мазаных листах

Моей тетради. Будь любезен.



И я конечно же не зря

Здесь написать своей пол жизни,

Не хочу...

Ведь это, думаю, излишне.

Не буду нагружать тебя.