Автор: Петр Шмаков





Мне вспомнилась снова квартира,

в которую въехала ты

ошибкой, была недовольна

полами скрипучими. Сиро

торчали больные цветы

в горшках на площадке. Невольно

косился на них я, всходя

по лестнице узкой на третий

этаж твой, с трудом находя

смятенье как скрыть, чем ответить,

и с полки я книгу хватал

и в угол читать забивался.

И всё невпопад. Если б знал,

как знаю сейчас, не метался,

а каждый бы миг, каждый час…

Но хватит, печаль на исходе

лет прожитых ранит подчас

и силы отнимет в походе.

В строю мы, в едином строю -

леса, города и пустыни.

Кто вспомнит, тот первый остынет

в придуманном прошлом, в раю,

где можно слепить и разрушить

и снова слепить, но иссушит

ушедшего времени плен,

где царствует медленный тлен.



Нет мёртвых, мы вечны, мы живы,

мы вместе. Так будет, так есть.

А лето нас точит, как месть,

и мысли растут, как нарывы,

и плачет душа сиротливо

и слепнет, чтоб зренье обресть.