Автор: Петр Шмаков





Жизнь прожил и ничего не понял.

Рядом был и не успел, не смог.

Прошлое, как дым висящий, смог.

Настоящее у тьмы в загоне,

кучей сбилось, словно стог.



Колкой ночью все бока изранил,

поцарапал сердце, ранил мозг.

Защемило, как в щели, в изъяне

душных дней и бесконечных гроз.



Словно очутился на Венере.

Серный ветер, серные дожди.

Молнии грызут холмы, как звери.

Тучи напирают, как вожди.



Пеленает вымершее время,

бесконечно раны теребя.

Скачет с гиком человечье племя,

доедает тело сентября.



Что мне люди? Я им разве нужен?

А они мне? Нет и только нет.

Я устал и сердцем стал недужен.

Как отдать им музыку и свет?



Не возьмут и даже не заметят.

А кричать и бить в больную грудь

не могу. Хулой, хвалой ответят?

Всё равно. Кончается мой путь.



Есть ещё сентябрь, на редкость жаркий.

Есть вопросы, выход бы найти -

всё равно куда. Сплелись пути,

словно нити, все в узлах. Накаркал

я не раз беду. Уж ты прости.

Ночью быть грозе. День знойный, паркий.