Автор: Петр Шмаков





На всё судьба и всё идёт туда,

куда должно идти. Летят года,

а если не летят, то проползают

в назначенном порядке. Вечер тает,

виднее небосвод. На нём звезда

горит и ждёт меня и не сгорает.



Горит звезда. А мне внизу коптить.

Всё происходит медленно и нудно.

Живу себе беспечно и бессудно

и продолжаю женщину любить,



которая со мной, но в лучшем мире.

Которая однажды умерла.

Сижу в уютной, маленькой квартире -

почти что дом. И смотрит из угла



безмолвное моё же отраженье

в задумчивом пространстве вечеров.

С ним говорю до головокруженья.

На всё согласен он, на всё готов.



Я говорю: - Теперь забудь проблемы,

плевать, начхать, ведь главная беда

уже случилась. Он кивает немо

и смотрит в стену, смотрит в никуда.



Я продолжаю: - Радуйся - свобода,

свобода от всего, чем горек мир.

Живи себе беспечно год от года

пока не угодил мишенью в тир.



А попадёт какой-нибудь бездельник

в намеченную звёздочку на лбу,

на землю брякнешься и канешь безраздельно

в великую загробную гульбу. -



Он слушает, а серые минуты

шуршат в подполье, расширяют ход.

Он слушает, а небосвод раздутый

неспешно полночь переходит вброд.