Автор: Вихарева Милена





Этот город - анархист погоды,

В этом городе богов - море.

Закрывают каменные своды

бледнолицые свои шторы.



Здесь у каждого своё время,

и у каждого своя память.

Прорастает из земли семя,

где дожди не устают падать.



От ветров его больна шея

застарелым северным хондрозом,

превратившийся давно в зверя,

этот город – не фанат прозы.



Иногда он по ночам светел,

зорко смотрит золотым оком,

попадаясь, каждый год летом,

в западню распахнутых окон.



А любовь его – лютей смерти;

Душу сразу целиком вынет.

На кусочки хоть его режьте -

не узнаете вовек имя.



Его мифы – это наши судьбы,

И мозолисты от туч плечи.

Потому что не удержат люди

купол неба до конца света.



Словно Мерлин, он один воин!

Опасаются его гласа,

уходящие в залив волны,

и орлы, что стерегут расы.



Он о жизни всё уже знает…

И от этого ему не легче.

Обречённый до конца с нами

пережить ещё одну вечность.