Автор: Петр Шмаков





Над могилами нашими небо потрескалось. Ветер

прорезал глубокие складки в облачном сером нигде.

Словно крошки в седой бороде,

одинокие звёзды. Наметил

бледный месяц пределы судьбе.



Он ещё по-вечернему сонный

и с печальною складкой у губ.

Свет его, ядовит, но не груб,

лижет ткань занавесок оконных.



А мы висками истлевшими чувствуем сны.

Пурпур вечерний уже их роняет несмело

на жёлтые тропы, поляны, на корни сосны,

в озёра, где рябь под бризом слегка посинела.



Над могилами нашими звёзды бесстыдно цветут.

Стены осени к ним устремились, ввысь тянутся слепо.

Всё равно нам теперь что вокруг - город, лес или степи.

Ангелы ночи покой наш и сон берегут.



Пепел мира и века смешался с дождями и дрёмой

дряхлой осени. Душу мы видим во сне -

как она нам навстречу летит объявить о весне,

но не здешней, другой и пока нам ещё не знакомой.