Автор: Игорь Касьяненко







Когда на часах было времени море

и стрелки над нами парили как чайки,

мы видели радуги в брызгах волшебных,

как в мае, цветущих и певчих мгновений.



Но вот незаметно из времени года

мы вышли в туманную пору разлуки,

где Вы объявили, что прежние клятвы

смешны и отныне цены не имеют.



Увы, Вы со временем стали другая…

Влекомая им, Вы помчались по кругу

минутных побед и разочарований

бесцветных и пресных, как призраки буден.



А я бы… поверьте, я ждал бы Вас вечно

на острове нашей загадочной ссоры,

но распорядитель движения стрелок

сказал, что ко мне Вы уже не вернётесь.



И видя, как пара мгновений печальных

из глаз покатилась моих, улыбнулся:

Зато для неё ты и в завтрашнем прошлом

останешься лучшим из воспоминаний.



Но ходики ваши навек разойдутся

во времени неуловимом, где сразу,

транзитом за будущим следует – слышишь? -

не сбывшееся, а минувшее, ибо



из множества мимотекущих, неважных,

чужих и бессмысленных лет и мгновений

мы только однажды живём в настоящем -

прекрасном, единственном, истинно нашем.



И это прекрасное с вами случилось

уже. И теперь неизбывно и присно

вы оба больны им, как звёздами небо.

И это диагноз. А дальше – post scriptum.



У доктора жизни в аптечке событий

имеются снадобья разного толка:

от раны живой, от надежды и боли,

но время прекрасное – неисцелимо.