Автор: Владимир Петрофф





Мы пытаемся склеить разбитую вазу...

Собираем фрагменты, кусочки, осколки...

Понимаем, что глупо, но доходит не сразу,

Что пора возвращаться на книжную полку.



Как ни больно, признай - тебя не дочитали...

И захлопнута книга и спутались строчки...

Но занывшее сердце смирится едва ли,

С недосказанной фразой, оборванной точкой...



Ты с опаской глотал это сладкое бремя,

Сочиняя роман с интересным сюжетом...

Словно жил в двух отдельных мирах это время -

Всё тревожное - в том, все прекрасное - в этом...



И тебя с увлеченьем читали по строчке...

Поначалу - взахлёб, в середине - по малу... Потому, что сработал "синдром одиночки",

Испугавшись, что книга с открытым финалом.



Есть на свете такое, с чем трудно смириться-

Не дойдя до вершины, вернуться обратно...

Загляните в глаза покалеченой птице...

Если вам состоянье души не понятно...



Одиночество - самая древняя повесть...

Ты устанешь черпать океан чайной ложкой...

Помирить в сотый раз душу, сердце и совесть...

Чьи-то руки опять потянулись к обложке...