Автор: Владимир Дубровский 3





Прозрачна психики броня,

Души незримая мембрана,

За ней все прячут, как и я,

Желаний личного тирана.

Запросов скромность - слабость сил,

Но как всегда эгоистичен,

Он слишком многого просил,

Заносчив был и неприличен.

Семь сред в неделю, хворь браня,

Его подпаивают ядом,

Сверхсложно статус - кво храня,

Жить незатейливым подрядом.

В нем ни прибавить, ни отнять,

Там одиночество столетий

И лишь безумцу не понять,

Что не поможет кто-то третий.

Истцом нет смысла голосить

С годины тающей трибуны,

Сумел я многое простить,

Смеются буковками руны.

Этюдом в них слов сухостой,

А радость дня в насущном хлебе,

Сосны рисунок непростой,

Восточной живописью в небе.

За хвоей русло самолет

Реки заснеженной оставил

И долго-долго белый лед

Гиперболоид солнца плавил.

В лагуне скрылась полоса

И травмы газовой не стало,

Услышал жизни голоса

Я в какафонии квартала.

В нас эго чуткая броня

За ней и я и все,кто рядом

И нет им дела до меня,

А было б стань я милым чадом.

Есть в философии резон,

В тоске уму она пирушка..

Внизу за окнами газон,

К скамье прилипшая старушка.