Автор: Шевалье Дэ Комаро





— Чтоб тебе пусто было!

Пусто.

Пусто.

Пусто.

Средь пустоты опять растёт капус-

та,

Лист за листом наслаивая густо

Утраченное время. Заратустра

Вообще молчал — другие говорили:

Безмолвие — начало всех начал.

Хотя никто и ничего не начинал —

И в этом, кстати говоря, вся соль искусства,

Запомни это — всё равно провал

И в марсианских впадинах, и в памяти зеркал,

Души твоей хранящих пьедестал,

Вернёт, быть может, наконец обратно в чувство

Любителей мигрировать в астрал.



— Чтоб тебе пусто было!

Пусто. Ночь. Вокзал.

Нигде нет расписания. Похоже,

Тут не было того, кто б знал и рассказал...



Фонарь.

Аптека с фенибутом.

Пусто.



Передо мной большой концертный зал,

В котором нет людей, зато сияет люстра.

Мне ложно, мутно и тревожно-грустно,

И пусто так, что я затосковал...

Обратно возвращаюсь в вакуум, которым был и стал.



Вновь ледяная гладь московского канала,

Похожего на Стикс. Его причал

Печальным отблеском грядущего финала:



— Посадки нет. Конечная. Привал.

Никто и ничего не начинал.